Il tenait entre ses mains le rouleau dont il extirpa le morceau de peau sur laquelle avait été posé les mots glaçant de la prise de Pouce-Flint. Il marcha longuement jusqu'auprès de son frère le roi pour l'en avertir. C'est donc les représailles sanglantes que les fer-nés avaient conclus sous l'effet de l'embuscade maritime qu'il avait dirigé. Le froid le rendait inflexible quand il fut devant son roi et son frère ainé entouré de sa famille. Ils devaient répliquer de manière forte et conjointe avec l'aide des Manderly et des Mormonts pour ne citer que les plus importants. Ses yeux passèrent furtivement sur le faciès de son nourrisson, une jeune et vigoureuse petite fille  née de son mariage arrangé avec la maison Manderly. Meredyth se trouvait être le parfait parti idéal pour poursuivre les alliances indéfectibles des nordiens avec leur souverrain légitime. Brandon Stark roi du Nord, son frère qu'il admirait et auquel il ne ferait jamais défaut. L'heure presse l'alliance avec Lancel IV Lannister requérait un effort conjoint et la levée d'un ban important pour reprendre Pouce-Flint. Depuis plusieurs années maintenant le Nord était sujet à des maux qui semblaient relever plus d'une forme mystique à laquelle il ne voulait pas croire par crainte qu'elle soit réellement fondée. Serait-il en proie à la peur ? Aux doutes ? Quel homme n'en aurait pas quand on avait un an auparavant tué lâchement le mestre de Winterfell ? Le coupable avait été trouvé et lord Bolton récompensé pour sa loyauté. Cet homme était tout autant cruel qu'efficace avec les ennemis de la couronne. Il avait cette forme dérangeante dans le regard qui le rendait effrayant et implacable avec ses ennemis. C'est vers lui que nous devrions encore nous tourner pour résoudre les problèmes qui affligeaient le Nord ? Hors de question, il fallait faire taire la nécessité de recourir aux Boltons au risque de voir les bannerets le soutenir plus amplement et remettre qui sait en cause la légitimité des Stark sur le Nord. Jamais, il ne le permettrait et peut-être que Rickon se faisait un sang d'encre pour rien. Après tout rien n'évoquait chez lui un revirement. Du moins il priait les Anciens-Dieux que cela ne soit jamais le cas...

Son enfance fut rude, le courage, la détermination, la justice étaient des choses qu'on apprenait aux jeunes Stark. L'honneur était une chose importante dans le cœur de cette famille. La demeure était imprégnée de cette aura austère et pourtant primordiale pour engendrer des fils et filles digne des loups géants qu'on lui comtat avant de s'endormir. Toute cette jeunesse élevée pour défendre leurs frontières et l'intégrité du Nord. Le Nord se souvient du pire comme du meilleur. Rickon grandit et avec cette force de caractère il entreprit d'obéir, servir, comme chaque Stark avant lui. Il était loyal même si son tempérament et cette forme de distance avec ses proches le rendait parfois incompréhensible.

Dans le creux de sa main il gardait la feuille de barral qu'il avait récupéré d'une branche bifurquant à sa hauteur. Il y avait tant d'incertitudes, tant de choses auquel il était intiment attaché. La survie de sa famille, celle de sa fille Alya et désormais de sa femme. Il ne voudrait pour rien au monde que quelque chose d'horrible leur soit fait. Il devait donc prendre les armes et défendre ses terres celle que les Anciens-Dieux avaient octroyés à sa famille depuis des décennies.